Morador de rua ( Street Dweller)

Por Mari Vieira                  

Um travesseiro de pedra

Um colchão de grama

Um cobertor de fogo

Uma casa ampla.

Casa sem paredes

Teto ornado de estrelas

A brisa te afaga

A chuva te banha

As árvores te aplaudem

Cigarras cantam para ti.

Teu abajur é a lua

És dono do mundo

Morador de rua.

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Street Dweller

                                              By Mari Vieira

A pillow of stone

A mattress of grass

A fire blanket

A large house.

House without walls

Ceiling decorated with stars

The breeze caresses you

The rain will washes you

The trees will applaud you

Cicadas they sing for you.

Your lamp is the moon

You are master of the world

Street Dweller.

Soneto de fidelidade

De Vinícius de Morais

De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.


Quero vivê-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.


E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão, fim de quem ama.


Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito enquanto dure.

Aquela árvore/ That tree/ Quell'albero

    Por Mari Vieira

Aquela árvore

caída por sobre o rio

já não é árvore,

é ponte,

serve de trilha,

de caminho.

E mesmo não sendo

mais árvore,

ainda é lenha

ou abrigo.

E se qualquer destes

não seja,

de criaturas minúsculas

é alimento.

E depois

tornar-se-á

adubo

para outras árvores.

Aquele homem

caído no chão,

já não é homem

nem velho, nem menino.

É um corpo morto

e já não é mais

nada do que era.

Será queimado

ou enterrado,

não adubará plantação

nem servirá de caminho.

Não. Este que um dia foi um homem

de agora em diante,

terá que seguir seu próprio destino,

sozinho.

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That tree

                     By Mari Vieira

That tree

fallen by over river

tree is no longer,

it’s bridge

serves as trail,

Path.

And although not be more tree,

It’s still firewood

or shelter.

And if any of these is not,

of tiny creatures is food.

Then, will become

Fertilizer to other trees.

That man

fallen in ground,

man it is no longer

neither old nor young.

It's a dead body

and it is no longer

nothing that was.

will be burned

or buried,

he will not be manure to plantation 

or will serve as path.

No. this, that one day was a man

from now on,

will have to follow its own destiny,

alone.

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Quell’albero

                        Di Mari Vieira

Quell'albero

caduto sul fiume

non è albero,

è ponte,

serve come un sentiero,

strada.

E mentre non è più albero,

è ancora legno o rifugio.

E se uno di questi non è,

di creature piccolo è il cibo.

Poi, Lei diventerà fertilizzante

per altri alberi.

Quell'uomo steso a terra

Lei non è più

nè vecchio nè giovane.

Si tratta di un cadavere

e non è più niente che era.

Sarà bruciato o sepolto,

piantagione non adubará,

Lei come un percorso non servirò.

No. Questo che era uomo

D'ora in poi,

dovrà seguire il proprio destino,

sola.

Um leitor

 De: Jorge Luís Borges

Que outros se jactem das páginas que escreveram

a mim me orgulham as que tenho lido.

Não fui um filólogo,

não inquiri as declinações, os modos, a penosa

mutação das letras,

o de que se endurece em te,

a equivalência do ge e do ka,

mas ao largo de meus anos professei

a paixão da linguagem.

Minhas noites estão cheias de Virgílio;

ter sabido e ter esquecido

é uma possessão, porque o esquecimento

é uma das formas da memória, seu vago porão,

a outra cara secreta da moeda.

Quando em meus olhos se diluíram

as vãs aparências amadas

os rostos e a página,

dei-me ao estudo da linguagem de ferro

que usaram meus ancestrais para cantar

solidões e espadas,

e agora, através de sete séculos,

desde a última Thule,

tua voz me alcança, Snorri Sturluson.

O jovem, ante o livro, impõe-se uma disciplina exata

e o faz em busca de um conhecimento exato;

a meus anos, toda empresa é uma aventura

que linda como a noite.

Não acabarei de decifrar as antigas línguas do norte,

não fundirei as mãos ávidas no ouro de Sigurd;

e há de acompanhar-me até o fim,

não menos misteriosa que o universo

e que eu, o aprendi.

A Língua Mãe

De: Manoel de Barros

Não sinto o mesmo gosto nas palavras:
oiseau e pássaro.

Embora elas tenham o mesmo sentido.

Será pelo gosto que vem de mãe? de língua mãe?

Seria porque eu não tenha amor pela língua de Flaubert?

Mas eu tenho.

Faço este registro porque tenho a estupefação

De não sentir com a mesma riqueza

As palavras oiseau e pássaro.

Penso que seja porque a palavra pássaro em

mim repercute a infância

E oiseau não repercute.

Penso que a palavra pássaro carrega até hoje

Nela o menino que ia de tarde pra

Debaixo das árvores a ouvir os pássaros.

Nas folhas daquelas árvores não tinha oiseaux

Só tinha pássaros.

É o que me ocorre sobre a língua mãe.

As sem razões do amor

De: Carlos Drummond de Andrade

Eu te amo porque te amo.
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no elipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

Tristeza do infinito

De: Cruz e Souza

Anda em mim, soturnamente,
uma tristeza ociosa,
sem objetivo, latente,
vaga, indecisa, medrosa.
Como ave torva e sem rumo,
ondula, vagueia, oscila
e sobe em nuvens de fumo
e na minh'alma se asila.

Uma tristeza que eu, mudo,
fico nela meditando
e meditando, por tudo
e em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,
de não sei quando nem como...
flor mortal, que dentro esconde
sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,
esparsas, indefinidas...
como almas vagas, desertas
no rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,
diversa de outras tristezas,
nem da vida nem da morte
gerada nas correntezas...

Tristeza de outros espaços,
de outros céus, de outras esferas,
de outros límpidos abraços,
de outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam
com volúpias tão sombrias
que as nossas almas alagam
de estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,
sem origens prolongadas,
sem saudades deste mundo,
sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho
e acabam na Realidade,
através do mar tristonho
desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,
abstrata, como se fosse
a grande alma do Sensível
magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,
abismo, mistério, aflito,
torturante, formidável...
ah! tristeza do Infinito!